JEHUDA BEN HALEVY
                  1

    "Lechzend klebe mir die Zunge
    An dem Gaumen, und es welke
    Meine rechte Hand, vergäß ich
    Jemals dein, Jerusalem - "

    Wort und Weise, unaufhörlich
    Schwirren sie mir heut im Kopfe,
    Und mir ist als hört ich Stimmen,
    Psalmodierend, Männerstimmen -

    Manchmal kommen auch zum Vorschein
    Bärte, schattig lange Bärte -
    Traumgestalten, wer von euch
    Ist Jehuda ben Halevy?

    Doch sie huschen rasch vorüber;
    Die Gespenster scheuen furchtsam
    Der Lebend'gen plumpen Zuspruch -
    Aber ihn hab ich erkannt -

    Ich erkannt ihn an der bleichen
    Und gedankenstolzen Stirne,
    An der Augen süßer Starrheit -
    Sahn mich an so schmerzlich forschend -

    Doch zumeist erkannt ich ihn
    An dem rätselhaften Lächeln
    Jener schön gereimten Lippen,
    Die man nur bei Dichtern findet -

    Jahre kommen und verfließen.
    Seit Jehuda ben Halevy
    Ward geboren, sind verflossen
    Siebenhundertfunfzig Jahre -

    Hat zuerst das Licht erblickt
    Zu Toledo in Kastilien.
    Und es hat der goldne Tajo
    Ihm sein Wiegenlied gelullet.

    Für Entwicklung seines Geistes
    Sorgte früh der strenge Vater,
    Der den Unterricht begann
    Mit dem Gottesbuch, der Thora.

    Diese las er mit dem Sohne
    In dem Urtext, dessen schöne,
    Hieroglyphisch pittoreske,
    Altchaldäische Quadratschrift

    Herstammt aus dem Kindesalter
    Unsrer Welt, und auch deswegen
    Jedem kindlichen Gemüte
    So vertraut entgegenlacht.

    Diesen echten alten Text
    Rezitierte auch der Knabe
    In der uralt hergebrachten
    Singsangweise, Tropp geheißen -

    Und er gurgelte gar lieblich
    Jene fetten Gutturalen,
    Und er schlug dabei den Triller,
    Den Schalscheleth, wie ein Vogel.

    Auch den Targum Onkelos,
    Der geschrieben ist in jenem
    Plattjudäischen Idiom,
    Das wir Aramäisch nennen

    Und zur Sprache der Propheten
    Sich verhalten mag etwa
    Wie das Schwäbische zum Deutschen. -
    Dieses Gelbveiglein-Hebräisch

    Lernte gleichfalls früh der Knabe.
    Und es kam ihm solche Kenntnis
    Bald darauf sehr gut zustatten
    Bei dem Studium des Talmuds.

    Ja, frühzeitig hat der Vater
    Ihn geleitet zu dem Talmud.
    Und da hat er ihm erschlossen
    Die Halacha, diese große

    Fechterschule, wo die besten
    Dialektischen Athleten
    Babylons und Pumpedithas
    Ihre Kämpferspiele trieben.

    Lernen konnte hier der Knabe
    Alle Künste der Polemik;
    Seine Meisterschaft bezeugte
    Späterhin das Buch Cosari.

    Doch der Himmel gießt herunter
    Zwei verschiedne Sorten Lichtes:
    Grelles Tageslicht der Sonne
    Und das mildre Mondlicht - Also,

    Also leuchtet auch der Talmud
    Zwiefach, und man teilt ihn ein
    In Halacha und Hagada.
    Erstre nannt ich eine Fechtschul -

    Letztre aber, die Hagada,
    Will ich einen Garten nennen.
    Einen Garten, hochphantastisch
    Und vergleichbar jenem andern,

    Welcher ehenfalls dem Boden
    Bahylons entsprossen weiland -
    Garten der Semiramis,
    Achtes Wunderwerk der Welt.

    Königin Semiramis,
    Die als Kind erzogen worden
    Von den Vögeln, und gar manche
    Vögeltümlichkeit bewahrte,

    Wollte nicht auf platter Erde
    Promenieren wie wir andern
    Säugetiere, und sie pflanzte
    Einen Garten in der Luft -

    Hoch auf kolossalen Säulen
    Prangten Palmen und Zypressen
    Goldorangen, Blumenbeete,
    Marmorbilder, auch Springbrunnen,

    Alles klug und fest verbunden
    Durch unzähl'ge Hängebrücken,
    Die wie Schlingepflanzen aussahn
    Und worauf sich Vögel wiegten -

    Große, bunte, ernste Vögel,
    Tiefe Denker, die nicht singen,
    Während sie umflattert kleines
    Zeisigvolk, das lustig trillert -

    Alle atmen ein, beseligt
    Einen reinen Balsamduft,
    Welcher unvermischt mit schnödem
    Erdendunst und Mißgeruche.

    Die Hagada ist ein Garten
    Solcher Luftkindgrillenart,
    Und der junge Talmudschüler,
    Wenn sein Herze war bestäubet

    Und betäubet vom Gezänke
    Der Halacha, vom Dispute
    Über das fatale Ei,
    Das ein Huhn gelegt am Festtag,

    Oder über eine Frage
    Gleicher Importanz - der Knabe
    Floh alsdann, sich zu erfrischen
    In die blühende Hagada,

    Wo die schönen alten Sagen,
    Engelmärchen und Legenden,
    Stille Märtyrerhistorien,
    Festgesänge, Weisheitsprüche,

    Auch Hyperbeln, gar possierlich,
    Alles aber glaubenskräftig,
    Glauhensglühend - Oh, das glänzte
    Quoll und sproß so überschwenglich -

    Und des Knaben edles Herze
    Ward ergriffen von der wilden,
    Abenteuerlichen Süße,
    Von der wundersamen Schmerzlust

    Und den fabelhaften Schauern
    Jener seligen Geheimwelt,
    Jener großen Offenbarung,
    Die wir nennen Poesie.

    Auch die Kunst der Poesie,
    Heitres Wissen, holdes Können,
    Welche wir die Dichtkunst heißen,
    Tat sich auf dem Sinn des Knaben.

    Und Jehuda ben Halevy
    Ward nicht bloß ein Schriftgelehrter,
    Sondern auch der Dichtkunst Meister,
    Sondern auch ein großer Dichter.

    Ja, er ward ein großer Dichter,
    Stern und Fackel seiner Zeit,
    Seines Volkes Licht und Leuchte,
    Eine wunderbare, große

    Feuersäule des Gesanges,
    Die der Schmerzenskarawane
    Israels vorangezogen
    In der Wüste des Exils.

    Rein und wahrhaft, sonder Makel
    War sein Lied, wie seine Seele -
    Als der Schöpfer sie erschaffen.
    Diese Seele, selbstzufrieden

    Küßte er die schöne Seele,
    Und des Kusses holder Nachklang
    Bebt in jedem Lied des Dichters,
    Das geweiht durch diese Gnade.

    Wie im Leben, so im Dichten
    Ist das höchste Gut die Gnade -
    Wer sie hat, der kann nicht sünd'gen,
    Nicht in Versen, noch in Prosa.

    Solchen Dichter von der Gnade
    Gottes nennen wir Genie:
    Unverantwortlicher König
    Des Gedankenreiches ist er.

    Nur dem Gotte steht er Rede,
    Nicht dem Volke - In der Kunst,
    Wie im Leben, kann das Volk
    Töten uns, doch niemals richten. -

                  2

    Bei den Wassern Babels saßen
    Wir und weinten. Unsre Harfen
    Lehnten an den Trauerweiden -
    Kennst du noch das alte Lied?

    Kennst du noch die alte Weise,
    Die im Anfang so elegisch
    Greint und sumset, wie ein Kessel
    Welcher auf dem Herde kocht?

    Lange schon, jahrtausendlange
    Kocht's in mir. Ein dunkles Wehe!
    Und die Zeit leckt meine Wunde,
    Wie der Hund die Schwären Hiobs.

    Dank dir, Hund, für deinen Speichel -
    Doch das kann nur kühlend lindern -
    Heilen kann mich nur der Tod.
    Aber, ach, ich bin unsterblich!

    Jahre kommen und vergehen -
    In dem Webstuhl läuft geschäftig
    Schnurrend hin und her die Spule -
    Was er webt, das weiß kein Weber

    Jahre kommen und vergehen,
    Menschentränen träufeln, rinnen
    Auf die Erde, und die Erde
    Saugt sie ein mit stiller Gier -

    Tolle Sud! Der Deckel springt -
    Heil dem Manne, dessen Hand
    Deine junge Brut ergreifet
    Und zerschmettert an der Felswand.

    Gott sei Dank! die Sud verdampfet
    In dem Kessel, der allmählich
    Ganz verstummt. Es weicht mein Spleen,
    Mein westöstlich dunkler Spleen -

    Auch mein Flügelrößlein wiehert
    Wieder heiter, scheint den bösen
    Nachtalp von sich abzuschütteln,
    Und die klugen Augen fragen:

    Reiten wir zurück nach Spanien
    Zu dem kleinen Talmudisten,
    Der ein großer Dichter worden,
    Zu Jehuda ben Halevy?

    Ja, er ward ein großer Dichter,
    Absoluter Traumweltsherrscher
    Mit der Geisterkönigskrone,
    Ein Poet von Gottes Gnade,
    Der in heiligen Sirventen,
    Madrigalen und Terzinen,
    Kanzonetten und Gaselen
    Ausgegossen alle Flammen

    Seiner gottgeküßten Seele!
    Wahrlich ehenbürtig war
    Dieser Troubadour den besten
    Lautenschlägern der Provence,

    Poitous und der Guienne,
    Roussillons und aller andern
    Süßen Pomeranzenlande
    Der galanten Christenheit.

    Der galanten Christenheit
    Süße Pomeranzenlande!
    Wie sie duften, glänzen, klingen
    In dem Zwielicht der Erinnrung!

    Schöne Nachtigallenwelt!
    Wo man statt des wahren Gottes
    Nur den falschen Gott der Liebe
    Und der Musen angebeten.

    Clerici mit Rosenkränzen
    Auf der Glatze sangen Psalmen
    In der heitern Sprache d'oc;
    Und die Laien, edle Ritter,

    Stolz auf hohen Rossen trabend,
    Spintisierten Vers und Reime
    Zur Verherrlichung der Dame,
    Der ihr Herze fröhlich diente.

    Ohne Dame keine Minne.
    Und es war dem Minnesänger
    Unentbehrlich eine Dame,
    Wie dem Butterbrot die Butter.

    Auch der Held, den wir besingen,
    Auch Jehuda ben Halevy
    Hatte seine Herzensdame;
    Doch sie war besondrer Art.

    Sie war keine Laura, deren
    Augen, sterbliche Gestirne,
    In dem Dome am Karfreitag
    Den berühmten Brand gestiftet -

    Sie war keine Chatelaine,
    Die im Blütenschmuck der Jugend
    Bei Turnieren präsidierte
    Und den Lorbeerkranz erteilte -

    Keine Kußrechtskasuistin
    War sie, keine Doktrinärrin,
    Die im Spruchkollegium
    Eines Minnehofs dozierte -

    Jene, die der Rabbi liebte,
    War ein traurig armes Liebchen,
    Der Zerstörung Jammerbildnis,
    Und sie hieß Jerusalem.

    Schon in frühen Kindestagen
    War sie seine ganze Liebe;
    Sein Gemüte machte beben
    Schon das Wort Jerusalem.

    Purpurflamme auf der Wange,
    Stand der Knabe, und er horchte,
    Wenn ein Pilger nach Toledo
    Kam aus fernem Morgenlande

    Und erzählte: wie verödet
    Und verunreint jetzt die Stätte.
    Wo am Boden noch die Lichtspur
    Von dem Fuße der Propheten -

    Wo die Luft noch balsamieret
    Von dem ew'gen Odem Gottes -
    O des Jammeranblicks! rief
    Einst ein Pilger, dessen Bart

    Silberweiß hinabfloß, während
    Sich das Barthaar an der Spitze
    Wieder schwärzte und es aussah,
    Als ob sich der Bart verjünge -

    Ein gar wunderlicher Pilger
    Mocht es sein, die Augen lugten
    Wie aus tausendjähr'gem Trübsinn,
    Und er seufzt': "Jerusalem!

    Sie, die volkreich heil'ge Stadt
    Ist zur Wüstenei geworden,
    Wo Waldteufel, Werwolf, Schakal
    Ihr verruchtes Wesen treiben -

    Schlangen, Nachtgevögel nisten
    Im verwitterten Gemäuer;
    Aus des Fensters luft'gem Bogen
    Schaut der Fuchs mit Wohlhehagen.

    Hier und da taucht auf zuweilen
    Ein zerlumpter Knecht der Wüste.
    Der sein höckriges Kamel
    In dem hohen Grase weidet.

    Auf der edlen Höhe Zions,
    Wo die goldne Feste ragte,
    Deren Herrlichkeiten zeugten
    Von der Pracht des großen Königs:

    Dort, von Unkraut überwuchert,
    Liegen nur noch graue Trümmer,
    Die uns ansehn schmerzhaft traurig,
    Daß man glauben muß, sie weinten.

    Und es heißt, sie weinten wirklich
    Einmal in dem Jahr, an jenem
    Neunten Tag des Monats Ab -
    Und mit tränend eignen Augen

    Schaute ich die dicken Tropfen
    Aus den großen Steinen sickern,
    Und ich hörte weheklagen
    Die gebrochnen Tempelsäulen." - -

    Solche fromme Pilgersagen
    Weckten in der jungen Brust
    Des Jehuda ben Halevy
    Sehnsucht nach Jerusalem.

    Dichtersehnsucht! ahnend, träumend
    Und fatal war sie, wie jene,
    Die auf seinem Schloß zu Blaye
    Einst empfand der edle Vidam,

    Messer Geoffroi Rudello,
    Als die Ritter, die zurück
    Aus dem Morgenlande kehrten,
    Laut beim Becherklang beteuert:

    Ausbund aller Huld und Züchten,
    Perl und Blume aller Frauen,
    Sei die schöne Melisande,
    Markgräfin von Tripolis.

    Jeder weiß, für diese Dame
    Schwärmte jetzt der Troubadour;
    Er besang sie, und es wurde
    Ihm zu eng im Schlosse Blaye.

    Und es trieb ihn fort. Zu Cette
    Schiffte er sich ein, erkrankte
    Aber auf dem Meer, und sterbend
    Kam er an zu Tripolis.

    Hier erblickt' er Melisanden
    Endlich auch mit Leibesaugen,
    Die jedoch des Todes Schatten
    In derselben Stunde deckten.

    Seinen letzten Liebessang
    Singend, starb er zu den Füßen
    Seiner Dame Melisande,
    Markgräfin von Tripolis.

    Wunderbare Ähnlichkeit
    In dem Schicksal beider Dichter!
    Nur daß jener erst im Alter
    Seine große Wallfahrt antrat.

    Auch Jehuda ben Halevy
    Starb zu Füßen seiner Liebsten.
    Und sein sterbend Haupt, es ruhte
    Auf den Knien Jerusalems.

                 3

    Nach der Schlacht bei Arabella
    Hat der große Alexander
    Land und Leute des Darius,
    Hof und Harem, Pferde, Weiber,

    Elefanten und Dariken,
    Kron und Zepter, goldnen Plunder,
    Eingesteckt in seine weiten
    Mazedon'schen Pluderhosen.

    In dem Zelt des großen Königs,
    Der entflohn, um nicht höchstselbst
    Gleichfalls eingesteckt zu werden.
    Fand der junge Held ein Kästchen,

    Eine kleine güldne Truhe,
    Mit Miniaturbildwerken
    Und mit inkrustierten Steinen
    Und Kameen reich geschmückt -

    Dieses Kästchen, selbst ein Kleinod
    Unschätzbaren Wertes, diente
    Zur Bewahrung von Kleinodien,
    Des Monarchen Leibjuwelen.

    Letztre schenkte Alexander
    An die Tapfren seines Heeres,
    Darob lächelnd, daß sich Männer
    Kindisch freun an bunten Steinchen.

    Eine kostbar schönste Gemme
    Schickte er der lieben Mutter;
    War der Siegelring des Cyrus.
    Wurde jetzt zu einer Brosche.

    Seinem alten Weltarschpauker
    Aristoteles, dem sandt er
    Einen Onyx für sein großes
    Naturalienkabinett.

    In dem Kästchen waren Perlen.
    Eine wunderbare Schnur,
    Die der Königin Atossa
    Einst geschenkt der falsche Smerdis -

    Doch die Perlen waren echt -
    Und der heitre Sieger gab sie
    Einer schönen Tänzerin
    Aus Korinth, mit Namen Thais.

    Diese trug sie in den Haaren,
    Die bacchantisch aufgelöst,
    In der Brandnacht, als sie tanzte
    Zu Persepolis und frech

    In die Königsburg geschleudert
    Ihre Fackel, daß laut prasselnd
    Bald die Flammenlohe aufschlug,
    Wie ein Feuerwerk zum Feste.

    Nach dem Tod der schönen Thais,
    Die an einer babylon'schen
    Krankheit starb zu Babylon,
    Wurden ihre Perlen dort

    Auf dem Börsensaal vergantert.
    Sie erstand ein Pfaff aus Memphis,
    Der sie nach Ägypten brachte
    Wo sie später auf dem Putztisch

    Der Kleopatra erschienen,
    Die die schönste Perl zerstampft
    Und mit Wein vermischt verschluckte,
    Um Antonius zu foppen.

    Mit dem letzten Omayaden
    Kam die Perlenschnur nach Spanien,
    Und sie schlängelte am Turban
    Des Kalifen zu Corduba.

    Abderan der Dritte trug sie
    Als Brustschleife beim Turnier,
    Wo er dreißig goldne Ringe
    Und das Herz Zuleimas stach.

    Nach dem Fall der Mohrenherrschaft
    Gingen zu den Christen über
    Auch die Perlen, und gerieten
    In den Kronschatz von Kastilien.

    Die kathol'schen Majestäten
    Span'scher Königinnen schmückten
    sich damit bei Hoffestspielen,
    Stiergefechten, Prozessionen,

    So wie auch Autodafés,
    Wo sie, auf Balkonen sitzend,
    Sich erquickten am Geruche
    Von gebratnen alten Juden.

    Späterhin gab Mendizabel,
    Satansenkel, diese Perlen
    In Versatz, um der Finanzen
    Defizit damit zu decken.

    An dem Hof der Tuilerien
    Kam die Schnur zuletzt zum Vorschein,
    Und sie schimmerte am Halse
    Der Baronin Salomon.

    So erging's den schönen Perlen.
    Minder abenteuerlich
    Ging's dem Kästchen, dies behielt
    Alexander für sich selber.

    Er verschloß darin die Lieder
    Des ambrosischen Homeros,
    Seines Lieblings, und zu Häupten
    Seines Bettes in der Nacht

    Stand das Kästchen - Schlief der König,
    Stiegen draus hervor der Helden
    Lichte Bilder, und sie schlichen
    Gaukelnd sich in seine Träume.

    Andre Zeiten, andre Vögel -
    Ich, ich liebte weiland gleichfalls
    Die Gesänge von den Taten
    Des Peliden, des Odysseus.

    Damals war so sonnengoldig
    Und so purpurn mir zumute,
    Meine Stirn umkränzte Weinlaub,
    Und es tönten die Fanfaren -

    Still davon - gebrochen liegt
    Jetzt mein stolzer Siegeswagen,
    Und die Panther, die ihn zogen,
    Sind verreckt, so wie die Weiber,

    Die mit Pauk und Zimbelklängen
    Mich umtanzten, und ich selbst
    Wälze mich am Boden elend,
    Krüppelelend - still davon -

    Still davon - es ist die Rede
    Von dem Kästchen des Darius,
    Und ich dacht in meinem Sinne:
    Käm ich in Besitz des Kästchens,

    Und mich zwänge nicht Finanznot
    Gleich dasselbe zu versilbern,
    So verschlösse ich darin
    Die Gedichte unsres Rabbi -

    Des Jehuda ben Halevy
    Festgesänge, Klagelieder,
    Die Gaselen, Reisebilder
    Seiner Wallfahrt - alles ließ' ich

    Von dem besten Zophar schreiben
    Auf der reinsten Pergamenthaut,
    Und ich legte diese Handschrift
    In das kleine goldne Kästchen.

    Dieses stellt ich auf den Tisch
    Neben meinem Bett, und kämen
    Dann die Freunde und erstaunten
    Ob der Pracht der kleinen Truhe,

    Ob den seltnen Basreliefen,
    Die so winzig, doch vollendet
    Sind zugleich, und ob den großen
    Inkrustierten Edelsteinen -

    Lächelnd würd ich ihnen sagen:
    Das ist nur die rohe Schale,
    Die den bessern Schatz verschließet -
    Hier in diesem Kästchen liegen

    Diamanten, deren Lichter
    Abglanz, Widerschein des Himmels,
    Herzblutglühende Rubinen,
    Fleckenlose Turkoasen,

    Auch Smaragde der Verheißung,
    Perlen, reiner noch als jene,
    Die der Königin Atossa
    Einst geschenkt der falsche Smerdis,

    Und die späterhin geschmücket
    Alle Notabilitäten
    Dieser mondumkreisten Erde,
    Thais und KIeopatra,

    Isispriester, Mohrenfürsten,
    Auch Hispaniens Königinnen,
    Und zuletzt die hochverehrte
    Frau Baronin Salomon -

    Diese weltberühmten Perlen,
    Sie sind nur der bleiche Schleim
    Eines armen Austertiers,
    Das im Meergrund blöde kränkelt:

    Doch die Perlen hier im Kästchen
    Sind entquollen einer schönen
    Menschenseele, die noch tiefer,
    Abgrundtiefer als das Weltmeer -

    Denn es sind die Tränenperlen
    Des Jehuda ben Halevy,
    Die er ob dem Untergang
    Von Jerusalem geweinet -

    Perlentränen, die verbunden
    Durch des Reimes goldnen Faden,
    Aus der Dichtkunst güldnen Schmiede
    Als ein Lied hervorgegangen.

    Dieses Perlentränenlied
    Ist die vielberühmte Klage,
    Die gesungen wird in allen
    Weltzerstreuten Zelten Jakobs

    An dem neunten Tag des Monats,
    Der geheißen Ab, dem Jahrstag
    Von Jerusalems Zerstörung
    Durch den Titus Vespasianus.

    Ja, das ist das Zionslied,
    Das Jehuda ben Halevy
    Sterbend auf den heil'gen Trümmern
    Von Jerusalem gesungen -

    Barfuß und im Büßerkittel
    Saß er dorten auf dem Bruchstück
    Einer umgestürzten Säule; -
    Bis zur Brust herunter fiel

    Wie ein greiser Wald sein Haupthaar,
    Abenteuerlich beschattend
    Das bekümmert bleiche Antlitz
    Mit den geisterhaften Augen -

    Also saß er und er sang,
    Wie ein Seher aus der Vorzeit
    Anzuschaun - dem Grab entstiegen
    Schien Jeremias, der Alte -

    Das Gevögel der Ruinen
    Zähmte schier der wilde Schmerzlaut
    Des Gesanges, und die Geier
    Nahten horchend, fast mitleidig -

    Doch ein frecher Sarazene
    Kam desselben Wegs geritten,
    Hoch zu Roß, im Bug sich wiegend
    Und die blanke Lanze schwingend -

    In die Brust des armen Sängers
    Stieß er diesen Todesspeer,
    Und er jagte rasch von dannen,
    Wie ein Schattenbild beflügelt.

    Ruhig floß das Blut des Rabbi,
    Ruhig seinen Sang zu Ende
    Sang er, und sein sterbeletzter
    Seufzer war Jerusalem! - -

    Eine alte Sage meldet,
    Jener Sarazene sei
    Gar kein böser Mensch gewesen,
    Sondern ein verkappter Engel,

    Der vom Himmel ward gesendet,
    Gottes Liebling zu entrücken
    Dieser Erde und zu fördern
    Ohne Qual ins Reich der Sel'gen.

    Droben, heißt es, harrte seiner
    Ein Empfang, der schmeichelhaft
    Ganz besonders für den Dichter,
    Eine himmlische Surprise.

    Festlich kam das Chor der Engel
    Ihm entgegen mit Musik,
    Und als Hymne grüßten ihn
    Seine eignen Verse, jenes

    Synagogen-Hochzeitkarmen,
    Jene Sabbathymenäen,
    Mit den jauchzend wohlbekannten
    Melodien - welche Töne!

    Englein bliesen auf Hoboen,
    Englein spielten Violine,
    Andre strichen auch die Bratsche
    Oder schlugen Pauk und Zimbel.

    Und das sang und klang so lieblich,
    Und so lieblich in den weiten
    Himmelsräumen widerhallt es:
    Lecho Daudi Likras Kalle.

                 4

    Meine Frau ist nicht zufrieden
    Mit dem vorigen Kapitel,
    Ganz besonders in bezug
    Auf das Kästchen des Darius.

    Fast mit Bitterkeit hemerkt sie:
    Daß ein Ehemann, der wahrhaft
    Religiöse sei, das Kästchen
    Gleich zu Gelde machen würde,

    Um damit für seine arme
    Legitime Ehegattin
    Einen Kaschemir zu kaufen,
    Dessen sie so sehr bedürfe.

    Der Jehuda ben Halevy,
    Meinte sie, der sei hinlänglich
    Ehrenvoll bewahrt in einem
    Schönen Futteral von Pappe

    Mit chinesisch eleganten
    Arabesken, wie die hübschen
    Bonbonnieren von Marquis
    Im Passage-Panorama.

    Sonderbar! - setzt sie hinzu -
    Daß ich niemals nennen hörte
    Diesen großen Dichternamen,
    Den Jehuda ben Halevy.

    Liebstes Kind, gab ich zur Antwort,
    Solche holde Ignoranz,
    Sie bekundet die Lakunen
    Der französischen Erziehung,

    Der Pariser Pensionate,
    Wo die Mädchen, diese künft'gen
    Mütter eines freien Volkes,
    Ihren Unterricht genießen -

    Alte Mumien, ausgestopfte
    Pharaonen von Ägypten,
    Merowinger Schattenkön'ge,
    Ungepuderte Perücken,

    Auch die Zopfmonarchen Chinas,
    Porzellanpagodenkaiser -
    Alle lernen sie auswendig,
    Kluge Mädchen, aber Himmel -

    Fragt man sie nach großen Namen
    Aus dem großen Goldzeitalter
    Der arabisch-althispanisch
    Jüdischen Poetenschule,

    Fragt man nach dem Dreigestirn.
    Nach Jehuda ben Halevy,
    Nach dem Salomon Gabirol
    Und dem Moses Iben Esra -

    Fragt man nach dergleichen Namen,
    Dann mit großen Augen schaun
    Uns die Kleinen an - alsdann
    Stehn am Berge die Ochsinnen.

    Raten möcht ich dir, Geliebte,
    Nachzuholen das Versäumte
    Und Hebräisch zu erlernen -
    Laß Theater und Konzerte,

    Widme ein'ge Jahre solchem
    Studium, du kannst alsdann
    Im Originale lesen
    Iben Esra und Gabirol

    Und, versteht sich, den Halevy,
    Das Triumvirat der Dichtkunst,
    Das dem Saitenspiel Davidis
    Einst entlockt die schönsten Laute.

    Alcharisi - der, ich wette
    Dir nicht minder unbekannt ist,
    Ob er gleich, französ'scher Witzbold,
    Den Hariri überwitzelt

    Im Gebiete der Makame,
    Und ein Voltairianer war
    Schon sechshundert Jahr vor Voltair' -
    Jener Alcharisi sagte:

    "Durch Gedanken glänzt Gabirol
    Und gefällt zumeist dem Denker,
    Iben Esra glänzt durch Kunst
    Und behagt weit mehr dem Künstler -

    Aber beider Eigenschaften
    Hat Jehuda ben Halevy,
    Und er ist ein großer Dichter
    Und ein Liebling aller Menschen."

    Iben Esra war ein Freund
    und, ich glaube, auch ein Vetter
    Des Jehuda ben Halevy,
    Der in seinem Wanderbuche

    Schmerzlich klagt, wie er vergebens
    In Granada aufgesucht hat
    Seinen Freund, und nur den Bruder
    Dorten fand, den Medikus,

    Rabbi Meyer, auch ein Dichter
    Und der Vater jener Schönen,
    Die mit hoffnungsloser Flamme
    Iben Esras Herz entzunden -

    Um das Mühmchen zu vergessen,
    Griff er nach dem Wanderstabe,
    Wie so mancher der Kollegen;
    Lebte unstet, heimatlos.

    Pilgernd nach Jerusalem,
    Überfielen ihn Tartaren,
    Die an einen Gaul gebunden
    Ihn nach ihren Steppen schleppten.

    Mußte Dienste dort verrichten,
    Die nicht würdig eines Rabbi
    Und noch wen'ger eines Dichters,
    Mußte nämlich Kühe melken-

    Einstens, als er unterm Bauche
    Einer Kuh gekauert saß,
    Ihre Euter hastig fingernd,
    Daß die Milch floß in den Zuber -

    Eine Position, unwürdig
    Eines Rabbis, eines Dichters -
    Da befiel ihn tiefe Wehmut,
    Und er fing zu singen an,

    Und er sang so schön und lieblich,
    Daß der Khan, der Fürst der Horde,
    Der vorbeiging, ward gerühret
    Und die Freiheit gab dem Sklaven.

    Auch Geschenke gab er ihm,
    Einen Fuchspelz, eine lange
    Sarazenenmandoline
    Und das Zehrgeld für die Heimkehr.

    Dichterschicksal! böser Unstern,
    Der die Söhne des Apollo
    Tödlich nergelt, und sogar
    Ihren Vater nicht verschont hat,

    Als er, hinter Daphnen laufend,
    Statt des weißen Nymphenleibes
    Nur den Lorbeerbaum erfaßte.
    Er, der göttliche Schlemihl!

    Ja, der hohe Delphier ist
    Ein Schlemihl, und gar der Lorbeer,
    Der so stolz die Stirne krönet,
    Ist ein Zeichen des Schlemihltums.

    Was das Wort Schlemihl bedeutet,
    Wissen wir. Hat doch Chamisso
    Ihm das Bürgerrecht in Deutschland
    Längst verschafft, dem Worte nämlich.

    Aber unbekannt geblieben,
    Wie des heil'gen Niles Quellen,
    Ist sein Ursprung: hab darüber
    Nachgegrübelt manche Nacht.

    Zu Berlin vor vielen Jahren
    Wandt ich mich deshalh an unsern
    Freund Chamisso, suchte Auskunft
    Beim Dekane der Schlemihle.

    Doch er konnt mich nicht befried'gen
    Und verwies mich drob an Hitzig,
    Der ihm den Familiennamen
    Seines schattenlosen Peters

    Einst verraten. Alsbald nahm ich
    Eine Droschke und ich rollte
    Zu dem Kriminalrat Hitzig,
    Welcher ehmals Itzig hieß -

    Als er noch ein Itzig war,
    Träumte ihm, er säh geschrieben
    An dem Himmel seinen Namen
    Und davor den Buchstab H.

    "Was bedeutet dieses H?"
    Frug er sich - "etwa Herr Itzig
    Oder Heil'ger Itzig? Heil'ger
    Ist ein schöner Titel - aber

    In Berlin nicht passend" - Endlich
    Grübelnsmüd nannt er sich Hitzig,
    Und nur die Getreuen wußten:
    In dem Hitzig steckt ein Heil'ger.

    Heil'ger Hitzig! sprach ich also,
    Als ich zu ihm kam, Sie sollen
    Mir die Etymologie
    Von dem Wort Schlemihl erklären.

    Viel Umschweife nahm der Heil'ge,
    Konnte sich nicht recht erinnern,
    Eine Ausflucht nach der andern,
    Immer christlich - bis mir endlich,

    Endlich alle Knöpfe rissen
    An der Hose der Geduld,
    Und ich anfing so zu fluchen,
    So gottlästerlich zu fluchen,

    Daß der fromme Pietist,
    Leichenblaß und beineschlotternd.
    Unverzüglich mir willfahrte
    Und mir folgendes erklärte:

    "In der Bibel ist zu lesen,
    Als zur Zeit der Wüstenwandrung
    Israel sich oft erlustigt
    Mit den Töchtern Kanaans,

    Da geschah es, daß der Pinhas
    Sahe, wie der edle Simri
    Buhlschaft trieb mit einem Weibsbild
    Aus dem Stamm der Kananiter,

    Und alsbald ergriff er zornig
    Seinen Speer und hat den Simri
    Auf der Stelle totgestochen -
    Also heißt es in der Bibel.

    Aber mündlich überliefert
    Hat im Volke sich die Sage,
    Daß es nicht der Simri war,
    Den des Pinhas Speer getroffen,

    Sondern daß der Blinderzürnte,
    Statt des Sünders, unversehens
    Einen ganz Unschuld'gen traf,
    Den Schlemihl ben Zuri Schadday." -

    Dieser nun, Schlemihl I.,
    Ist der Ahnherr des Geschlechtes
    Derer von Schlemihl. Wir stammen
    Von Schlemihl ben Zuri Schadday.

    Freilich keine Heldentaten
    Meldet man von ihm, wir kennen
    Nur den Namen und wir wissen,
    Daß er ein Schlemihl gewesen.

    Doch geschätzet wird ein Stammbaum
    Nicht ob seinen guten Früchten,
    Sondern nur ob seinem Alter -
    Drei Jahrtausend' zählt der unsre!

    Jahre kommen und vergehen -
    Drei Jahrtausende verflossen,
    Seit gestorben unser Ahnherr,
    Herr Schlemihl ben Zuri Shadday.

    Längst ist auch der Pinhas tot -
    Doch sein Speer hat sich erhalten,
    Und wir hören ihn beständig
    Über unsre Häupter schwirren.

    Und die besten Herzen trifft er -
    Wie Jehuda ben Halevy,
    Traf er Moses Iben Esra
    Und er traf auch den Gabirol -

    Den Gabirol, diesen treuen
    Gottgeweihten Minnesänger,
    Diese fromme Nachtigall,
    Deren Rose Gott gewesen -

    Diese Nachtigall, die zärtlich
    Ihre Liebeslieder sang
    In der Dunkelheit der gotisch
    Mittelalterlichen Nacht!

    Unerschrocken, unbekümmert
    Ob den Fratzen und Gespenstern,
    Ob dem Wust von Tod und Wahnsinn,
    Die gespukt in jener Nacht -

    Sie, die Nachtigall, sie dachte
    Nur an ihren göttlich Liebsten,
    Dem sie ihre Liebe schluchzte,
    Den ihr Lobgesang verherrlicht! -

    Dreißig Lenze sah Gabirol
    Hier auf Erden, aber Fama
    Ausposaunte seines Namens
    Herrlichkeit durch alle Lande.

    Zu Corduba, wo er wohnte,
    War ein Mohr sein nächster Nachbar,
    Welcher gleichfalls Verse machte
    Und des Dichters Ruhm beneidet'-

    Hörte er den Dichter singen,
    Schwoll dem Mohren gleich die Galle,
    Und der Lieder Süße wurde
    Bittrer Wermut für den Neidhart.

    Er verlockte den Verhaßten
    Nächtlich in sein Haus, erschlug ihn
    Dorten und vergrub den Leichnam
    Hinterm Hause in dem Garten.

    Aber siehe! Aus dem Boden,
    Wo die Leiche eingescharrt war,
    Wuchs hervor ein Feigenbaum
    Von der wunderbarsten Schönheit.

    Seine Frucht war seltsam länglich
    Und von seltsam würz'ger Süße :
    Wer davon genoß, versank
    in ein träumerisch Entzücken.

    In dem Volke ging darüber
    Viel Gerede und Gemunkel,
    Das am End zu den erlauchten
    Ohren des Kalifen kam.

    Dieser prüfte eigenzüngig
    Jenes Feigenphänomen,
    Und ernannte eine strenge
    Untersuchungskommission.

    Man verfuhr summarisch. Sechzig
    Bambushiebe auf die Sohlen
    Gab man gleich dem Herrn des Baumes,
    Welcher eingestand die Untat.

    Darauf riß man auch den Baum
    Mit den Wurzeln aus dem Boden,
    Und zum Vorschein kam die Leiche
    Des erschlagenen Gabirol.

    Diese ward mit Pomp bestattet
    Und betrauert von den Brüdern;
    An demselben Tage henkte
    Man den Mohren zu Corduba.

                             (Fragment)